La mirada hacia atrás, hacia
el fondo de la tierra que hoy
tiene un poco de universo y ceniza,
un vuelo blanco
sostenido a duras penas entre la memoria
y el olvido, tercamente luchando por ocupar
ese espacio de silencio en que se nublan
los ojos del alma.
El dolor es un lugar en el que se está solo,
nocturnamente hermoso,
despiadadamente infinito.
En el oscuro laberinto de mi propia sombra
soy esa palabra que se dice para sí mismo,
ese nombre que elegiste para nombrarme,
la remota sucesión de sílabas que me encarna,
la herencia de tu sangre que aun respira entre estas ruinas.
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